PROGRAMA 360

Inmersos en la oscuridad del estudio que recrea la noche que es afuera, al calor de las palabras, se disipa el frío y a medida que la ronda de mates gira, nos embarcamos en este nuevo Revuelto.


Una mezcla de sentimientos encontrados, marcas, estigmas que deja el dolor cuando una herida no cierra.

15 años pasaron del atentado a la AMIA. Ningún preso.

La impunidad como común denominador. Encubrimiento, complicidad, las mil promesas de cada gobierno de turno, y nada... sólo la ausencia de la justicia que duele tanto como los 85 muertos, los 85 sueños apagados violentamente por el terror y el odio.
(Ver Apertura)


Así arrancaba el Revuelto, y nos reencontraba, con música, Agenda y compartiendo una ronda de mate radial. Disfrutamos de un humilde y sincero regalo para los oídos, la canción “Paloma” del disco “Amigos” de Juan Quintero y Edgardo Cardozo.

A penas unas notas… la música los presenta y no hace falta nombrarlos. El sonido ilumina el aire del estudio, es la armonía que logran tres grandes músicos, es el “Proyecto SanLuca”.
Nos visitaron nuevamente Franco Luciani (armónica), Rodolfo Sánchez (bombo) y Raúl Carnota (guitarra y voz) para festejar junto a nosotros su disco. Compartieron con Alejandro unas copas de vino tinto, hubo charla, improvisación (o excelentes olvidos), risas y música. Se habló de la formación del grupo, la composición del disco, las ganas de hacer música, y la búsqueda de un camino original más allá de los aplausos. De los aportes que hace cada uno para que al final lo que brille sea la música. Nos deleitaron con “Ña Poli” y el placer de tenerlos tocando en el estudio. Y se quedaron hasta el final del programa compartiendo con nosotros una rica picada.

Desde el Revuelto nos indignamos por la agresión sufrida por Don Roque Goméz, comunicador de la radio FM Ashpaipa Cayu “Lengua de mi tierra” (de Santiago del Estero), que fue golpeado y amenazado durante su programa por haber denunciado al aire la situación que se encuentran viviendo las 20 familias de la localidad de Toro Uman, ante el avasallamiento por parte de los Sres. Sebastián y Rafael Peuser, apoderados de la Familia Gustingorri de la ciudad de Buenos Aires, dueños de la empresa "Genética del Este", a su vez también dueños del Toro Gran Campeón de la Sociedad Rural de Buenos Aires el año pasado. Otro de los Integrantes de esta firma comercial es el Sr. Pablo Gustingorri, Intendente de Saladillo, Provincia de Buenos Aires, gente de Macri y Cobos.
Con modos autoritarios y violentos quisieron silenciar la denuncia, nuevamente la propiedad avasalladora por sobre la gente. Nosotros denunciamos la agresión y les respondemos con las palabras de Gioconda Belli en su poema “Huelga”.

“Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.

Quiero una huelga
de obreros de palomas
de choferes de flores
de técnicos de niños
de médicos de mujeres.

Quiero una huelga grande,
que hasta el amor alcance.
Una huelga donde todo se detenga,
el reloj las fábricas
el plantel los colegios
el bus los hospitales
la carretera los puertos.

Una huelga de ojos, de manos y de besos.
Una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
para oír los pasos del tirano que se marcha”

El viajero, Nicolás Falcoff, recorrió millas etéreas para traernos desde de Galicia música Celta de esas latitudes. El trotamundos nos invita a escuchar esta música tradicional, milenaria, pero también a reconocer en músicos jóvenes, con concepciones actuales, cómo se puede tomar una pieza y transformarla, revivirla y así que tome nuevo impulso.

Cierra el Revuelto el cuento de Max Aub, “Ese olor” y la canción de Sui Generis “El show de los muertos”.


Completo el plato radial de este domingo 19 de Julio, los invitamos a comunicarse con nosotros a través de éste blog con sus comentarios, o mandando mail a contacto@revueltoderadio.com.ar, pueden también bajarse el programa en http://www.revueltoderadio.com.ar/ y además ver otros contenidos como videos y el disco “Abremente” homenaje a Spinetta grabado por distintos artistas.

Los esperamos el próximo domingo,
Revuelto Gramajo.

Las marcas de la impunidad

Son heridas que no cierran. La vida transcurre y cada uno va intentando el día a día, pero hay marcas que están en todos nosotros. Me da la sensación, la muy triste sensación, de que tenemos la patética cualidad de amontonar en nuestra historia hechos terribles que, entre otras cosas, tienen el común denominador de la impunidad.

15 años pasaron del atentado a la AMIA. Ningún preso. Todo indica que el Estado argentino, con Carlos Menem a la cabeza en aquél tiempo, fue encubridor de este acto terrorista. Ningún responsable de encubrir, de atentar, de conexión local, de responsabilidad exterior… nadie preso a 15 años.

Sin embargo no hubo gobierno que cada vez que llega un 18 de Julio, no manifieste sus intenciones de investigación y justicia. ¿no será la impunidad un ingrediente estructural de nuestra historia como Nación? ¿Son tan perversos los gobiernos y la justicia que hablan de investigar y encontrar responsables, a sabiendas que nada de eso van a hacer? Quizá sea Macri el más sincero y coherente en esto de faltar el respeto a las víctimas, al premiar con la jefatura de la policía de la ciudad a Jorge “Fino” Palacios, acusado de ser uno de los encubridores del atentado.

85 muertos. 85 sueños apagados violentamente. Historias de tipos que desayunaban, iban a laburar, estudiaban… hasta alguno podía escuchar este programa ahora… si no fuera porque el odio y el terror fue muerte. Y hoy falta un hijo, un esposo, una madre, el amigo, un compañero…ausencias. Faltan ellos y para peor, falta justicia. Las victimas somos todos, por eso es importante reclamar justicia y repudiar la desidia de los gobernantes.

La historia de Seby la escuché el año pasado en voz de Alfredo Leuco y la quiero compartir hoy con vos. Seby tenía 5 años y cuando la maestra le había preguntado qué quería ser de grande, dijo que sería presidente, para pagarle mucha plata a los jubilados. Seby era muy charlatán, pero contrariamente, le daba vergüenza ser abanderado. No se perdía nunca las tortugas ninja y le encantaba andar en bici, pero tenía dos pasiones que amaba, además de mamá y papá: Lara, su hermanita de 10 meses y Pamela, la perrita de la familia.

Un día Seby preguntó dónde estaba el abuelo Julio
- En el cielo, dijo la madre, igual que el abuelito José. Cuando la gente es grande, se va haciendo viejita y después el alma se sale del cuerpo y se va al cielo, intentó explicar mamá.
- Pero vos mamá, nunca te vas a ir al cielo, no?
- No sé Seby, cuando sea muuuy viejita, pero falta mucho.
- Yo voy a estar en ese momento, mamá, te voy a agarrar el alma y no la voy a dejar subir al cielo, te la voy a poner otra vez en el cuerpo, así te quedás conmigo.

El lunes 18 de Julio de hace 15 años, Seby caminaba de la mano de mamá por Pasteur al 600, iban al Hospital de Clínicas. Rosa se salvó, pero Seby murió entre los escombros. Para los creyentes, Seby está con su abuelito Julio y su abuelito José. Para Rosa no habrá consuelo, Lara, la hermana de Seby, que hoy andará por los 16 años, no supo qué era crecer con su hermanito.
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Sebastián Barreiro fue el más pequeño de los 85 muertos a manos del odio y el terror, muertos que no descansan mientras no haya justicia, 85 presentes en nuestra memoria.



Domingo 19 de Julio de 2009

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"Ese olor", Max Aub

Ese olor. Ese olor que me acongoja, ese olor que me sigue, ese olor que me persigue. Ese olor...
Lo vi, estaba allí: quieto, repugnante, alrededor de la cosa. Podrido. De un salto se me agarró desesperadamente, y, ahora, por más que hago, no hallo manera de deshacerme de él.

Me lavo, me restrego, me hundo en el agua, ando bajo la lluvia, en el mar. Me alejo. – Ya lo perdí. Sonrío: -Ya lo engañé. Me desespero:-Pude con él.

Y ahí vuelve, solapado, leve, lento, tenue, hediondo, persistente, quieto, fijo, horrible.

-¿Usted no sabe cómo podría deshacerme de él? Me persigue. Me estoy quieto sin respirar. Atento, mirando, convenciéndome de que se va, de que se fue. Pero no. Está ahí, aguardándome taimado. ¿De donde?

Cambio de ropa. Hago las más diversas abluciones; me perfumo. Yo, ¡que no me perfumo nunca! Vuelve el tufo, peste ligera, no por ello menos peste. Me persigue, le aseguro que me persigue. Mugre lenta, despaciosa, socarrona. De connivencia, ¿con quién?, ¿con qué?, ¿qué me quiere?, ¿por qué me sigue?, ¿qué engaño?, ¿qué astucia?

Me escondo tras la primera esquina, espero. Sé que me busca. Pasa de largo, me pierde. Respiro.
Pero está ahí, por lo bajo disimulado, a lo zaino. Callado. ¡Oh, si gritara!
Me envuelve, penetra sinuoso, espía, me acaba.

¿Qué es un mal olor? Nada. ¿Quién se fija? Un tafo. Un hedor. ¡A quién le importa! ¿A quién le digo que me atosiga? Creerán que no sé lo que digo, !Si! ¡Si!
Pero ahí está esta basura mugrienta. Nada me libra, ¡Si tuviese color!

Lo tiene. Es rojo, rojo pardo, rojo sucio, rojo verde, rojo oscuro, rojo negro, rojo, rojo corrupto, rojo carroñoso, rojo basura, rojo fétido, rojo mugre, rojo sinuoso, rojo disimulado, ¡ahí!, en mi pecho, subiendo por la garganta, saltando por encima de la boca, metiéndose por las alas de la nariz, revolcándose con el moco, llenándome todo.

¡Llevadlo! ¡Llevadme! ¡Ese olor, ese olor muerto! ¡Ese olor de muerte! ¡Ese olor putrefacto, que me carcome! Ese olor vivo de la muerte.


Domingo 19 de Julio de 2009

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